O livro cinza

2006-12-04T18:55:00.000-02:00

Por escudo, uma poesia
Que não merece ser ouvida.
Por espada, uma flor morta
Com suas poucas pétalas.

O vento sopra gelado.
E assim vou eu, desarmado,
Desamado,
Desalmado,

Descontente pelo crepúsculo
Que há em mim.
Nem dia e nem noite,
Nem luz, nem trevas.

As horas desconvalecem,
E o tempo não se faz,
Pois é tarde demais para ser hoje
E cedo o bastante para ser amanhã.

Só resta esperar
O que não virá.
A última pétala se foi,
O crepúsculo sou eu.

2006-11-27T19:35:00.000-02:00

Não há cata-ventos,
Nem vaga-lumes,
E as noites são mais escuras.
Vivemos a recessão dos corações,
Com suas placas imensas dizendo:
Não há vaga para poesia.

2006-10-27T20:48:00.000-03:00

Aos que não sabem
Qual andar se dirigir,
Favor usar a escada.

2006-10-27T20:26:00.000-03:00

Saudade
Do que ainda não veio,
Do que ainda não fui,
Do que ainda não tive.

Saudade do verbo Ser
Na primeira pessoa
Do futuro do indicativo.
...
Se saudade fosse verbo,
O que seria de nós?

2006-10-02T12:03:00.000-03:00

Morro cada vez mais devagar.
Não tenho hoje tanta pressa.
Foi-se o tempo em que o mau destino
Fez de mim o que bem quis.

Não há mais por que ter pressa.
As caronas já se foram,
Os ônibus já cessaram
E os taxis não me levam.

O dia que se foi,
Deixou marcas profundas.
Mas lúcido contento-me
Com o que resta.

Não há por que ter pressa,
Pois sei que por justiça,
Educação ou cortesia
A morte, até onde pode, aguarda.

Mas a vida, essa dama inglória
Que por prazer cobra seu preço,
Diz em sussurro aos ouvidos
Que de forma alguma espera.

Hoje,
Tenho pressa em viver,
Mas estou tão atrasado...
Passei tempo demais morrendo.

2006-09-25T10:46:00.000-03:00

Não sigo mais estrelas cadentes.
A cadência do meu desejo
E o dissabor das minhas andanças,
Ensinaram-me prudência ao navegar.

Carrego em mim, a minha própria lei:
Nunca mais voltar a amar!

(2006)

2006-09-21T15:44:00.000-03:00

Se quiseres me salvar amor,
Salva-me agora.
Salva-me por que
Não posso por mim,
E por ti também não posso.

Se quiseres realmente,
Salva-me hoje.
Ou na pior das hipóteses, amanhã.
Pois bem sei que a seu tempo, o amanhã será hoje.

Do mesmo modo que existência será lembrança,
Lembrança, esquecimento,
E amor...

O amor,
Sinceramente...não sei.
E o não saber é o que me ensina,
Que eterno vivo no oceano da meia existência,

Lá ondes onde os corações valorosos,
vivem uma vida cheia de metades,
Sonhando metade das coisas,
não sendo jamais inteiro.

Ah, amor!
Já estou tão impregnado de inexistência,
que não me recordo
de ter sido algum dia pleno.

Nem contigo fui completo,
Pois minha lembrança de você
tornou-se esquecimento.

E agora pouca coisa me importa,
Pois sei que não me salvarás...

Não se salva o que não existe.

2006-07-05T20:35:00.000-03:00

Ser um pouco Eu,
É ser assim,
Triste para sempre.

Triste como os corações,
Que optaram por amar,
E não foram amados.
Triste como o filho
Que rejeitado pelo pai,
Rejeitou-se.
Triste como aquele
Que retornando para casa,
Não encontrou alguém que o esperasse.

Ser um pouco Eu,
É ser chuva e contratempo,
É ser nuvem em dia de sol,
É ser unha encravada,
É ser sorriso amarelo,
É não saber a data do último dia feliz,
E não entender por que algumas vezes se é tão melancólico.

Ser um pouco Eu...
É ser assim...só,
um só,
Sozinho...
Único,
Solitário,
Solidão.

2006-07-02T16:54:00.000-03:00

Quando a noite retorno para casa triste e solitário,
Vejo numa casa simples, sem pintura e de janela colonial,
Um homem negro, estático, sombrio e inexprimível.

O que espera o Homem negro na janela?
O que procura observar na madrugada
Que se estende escura sobre os raros
Transeuntes bêbados da ruela onde passo?

Tenho medo de me tornar igual a você
Homem negro, e ver a vida da janela:
Calado, sombrio e inexprímivel.

Onde foram os seus amores?
Onde foram os seu pais, primos e irmãos?
Onde estão os sonhos da sua infância?
Por que você está sozinho Homem negro?

Desculpe-me por não falar contigo.
Tenho tanto medo de me ver em você,
Que rezo para não me tornar,
Mais um Homem negro na janela.

2006-06-25T15:34:00.000-03:00

O Sapateiro amigo de infância,
No máximo da inocência,
Diz sem o menor desembaraço:
- "Você sempre foi lerdinho."
...................................
Bem,
Há certas frases bobas que
Ecoam fundo dentro da gente.

2006-06-24T20:20:00.000-03:00

Aos Beija-flores
Que insistem em
Beijar flores de plástico.

Aos Bem-te-vis,
Que mal querem e desdenham
O menino tímido e tardo.

Aos Martins Pescadores
Que sabem o dissabor
De uma vida de má pescaria.

E aos outros Pássaros
Da minha dura infância...
O meu Adeus.

Estou indo embora.
Estou indo embora
Apenas agora.

Para bem longe...
Para nunca mais voltar.
Adeus.

2006-06-21T18:42:00.000-03:00

Estou morto.

E meu túmulo violado,
Põe à mostra,
As minhas dores e
Meu corpo em decomposição.

Mas não apenas eu estou morto.
Estão quase todos também,
Mas não querem crer.
E insistem em se fingir de vivos,
Vivendo a morte,
E morrendo a vida.

Por isso ouçam o que digo:
Vocês estão mortos!
Todos mortos!
Não vivem há muito tempo.
*
Zumbis de toda espécie,
Cadáveres de todas as nacionalidades
Mortos de todas as cores,
Uni-vos.

2006-06-19T17:25:00.000-03:00

Em meio às desventuras
De uma vida estranha,
Cada vez mais creio
Que o Amor é gasoso,
Que o Amor é poroso,
Que o Amor é cinza.

Onde estão os que amam solidamente?

2006-06-19T17:00:00.000-03:00

Afaste-se de mim Bandeira,
Não quero ser triste como você.
Afasta-se de mim Buarque,
Não quero ser triste como você.
Afasta-se de mim Cecília,
Não quero ser triste como você.

2006-06-18T11:41:00.000-03:00

O Vinho tinto derramado sobre
O mármore branco,
Os poemas incompreensíveis
De Pablo Neruda,
A música pausada e lenta
De Chico Buarque
São para mim, e ao que parece,
Também para a minha amiga:
Uma dose extra de tristeza,
Uma dose extra de saudade,
Uma dose extra de morte.
Pulsão de morte.

2006-06-14T08:28:00.000-03:00

Dormir profundamente.
Tão profundamente,
Que dessa dor escaparia
Por inteiro.

Tão fundo,
Que desse desespero
Não restasse mais que mero devaneio.

Essas náuseas não passam.

Corto os pulsos.
Mas o sangue não se esvai.
Então corto a minha alma
E vingo-me de mim mesmo.

Vingo-me
Engano-me
Corto-me

Me esqueço.
Morro um pouco a cada dia

Dormir profundamente.
E calar para sempre
Toda estupidez que digo.

Tão profundamente,
Que nem haveria
A lembrança dos meu amores.

Minha lápide não foi feita,
Nem eu fui feito.
Não existo.
Apenas finjo existir.

2006-06-12T08:31:00.000-03:00

Para a dura e insensível Gramática
Dos sisudos professores da minha infância,
Amar é verbo regular.

Mas depois de tantas surras, mentiras,
Saaras, angústias e solidão.
Proponho sem exitar:

Amar, verbo irregular.

2006-06-09T10:48:00.000-03:00

Montado em um burro maltrapilho...
Lá vai o pobre Severino
Que pra enterrar seu único filho...
Chora o peito já muito ferido

De quem sabe que o destino...
Levou o pobre o menino
Que sempre silente e aflito
Chorava o prato vazio...

E junto ao triste marido
Vai dona Maria Rasteira
Já bastante combalida
Pela fome de uma vida inteira
*
Com rosto tão magro
E olhos tão fundos,
Chora a dona Maria
Personificação da própria tristeza

Que por se julgar sem estudo
Diz não entender a avareza
De ter seu único filho
Levado por aquela certeza
*
E depois de muito caminhar,
Olha dona Maria o garoto
Sentindo na alma o desgosto
De ter que seu filho enterrar.

Com carinho envolve o menino
Em um fino branco lençol
Dando um beijo à sua fronte
Já a meio caminho do sol

E o entrega a Severino,
O motivo do fim da paixão,
Que se vai a caminhar sereno
Com a enxada em outra mão

E numa cova rasa e pequena,
Molhada de lágrima e dor
Põe Severino a pobre criança
Como se quisesse plantar uma flor.

2006-06-02T17:39:00.000-03:00

Dos suícidas aos depressivos,
Dos boêmios aos drogados,
Da poesia ao verso,
um só diagnóstico:
Amor em excesso.

2006-06-01T16:16:00.000-03:00

Quis ser hélice,
Fui cata-vento.
Quis ser luz
Fui Vaga-lume.
Quis ser tanto,
Fui ausência...

E de tanto querer
Fui descrença.

2006-06-01T09:48:00.000-03:00

Ah, senhores!

As minhas pupilas se dilatam,
A minha boca está seca,
O meu coração espanca
E siceramente, estou cansado!

Ontem cometi outro suicídio,
E quis fugir pra longe,
Mas ainda não posso,
E mesmo se pudesse, fugir pra onde?

Estou preso por correntes invísiveis,
Que em boa parte foram
Forjadas pelo mau destino...
E também por mim.

Sou meu próprio priosioneiro,
E minha mente é meu cárcere.
Prisão sem muros, guardas ou grades.
E não vejo vestígio nenhum de fuga.

Mas onde estão os antidepressivos,
Os barbitúricos, os opiáceos?
Por que os tarjas-pretas não me consolam,
Antes me deprimem?

Ah,amigos,
Minha mãe ficaria
Triste ao ler isso...
Eu também.

2006-05-31T17:54:00.000-03:00

Não se iludam...
Ainda encontro vida
Na próxima esquina.

Mas por favor,
Onde estão as esquinas?

2006-05-31T17:15:00.000-03:00

Desses poucos anos
Muitos se perderam,
Desses tantos desejos
Poucos se fizeram,
E sinto que ainda
Há muito que sonhar...
Mas não quero.

2006-05-29T14:25:00.000-03:00

Leve-me com você Irene,
Leve-me daqui.
Pasárgada está fechada,
E não tenho mais aonde ir.

Quis ir à Prússia que se esfacelou,
Cartago, Cipião tomou,
Atlândida caiu no mar.

E pra mim, o que restou?
O que restou Irene?
*
Irene,
Leve-me daqui.

2006-05-26T15:27:00.000-03:00

Cata-vento
Corta-pulso
Tarja preta.

2006-05-22T09:13:00.000-03:00

E disse Deus:
- Faça-se a luz.
E a luz não se fez.

-Façam-se a terra e o firmamento.
E eles não se fizeram.

-Sol, lua e estrela.
E nada apareceu.

E olhou Deus sua criação,
E viu que não era boa.

E destinou ao inominável ,
A esquerda do que é "gauche",
Talvez coisa além.

-E assim foi o meu início,
o início da vida que não é.

2006-05-19T11:09:00.000-03:00

Há muitos corações,
iguaizinhos ao meu,
que mesmo nos dias calmos
nunca, nunca batem...

Espancam.

2006-05-14T15:06:00.000-03:00

Aonde foram os vaga-lumes da minha infância?

Eram tão belos!
Será que se apagaram todos,
Do mesmo modo que a luz dos meus olhos?

Ou fartaram-se destas aragens,
Mudando-se para terras
Onde o amor ainda basta?

Disseram-me que os vaga-lumes iluminam os sonhos,
Mas será verdade tão nobre tarefa?
Ainda haverá sonhos belos para iluminar?

O mundo está triste para sempre vaga-lumes,
Não há mais lugar para vocês, e nem para pessoas
Que acreditam ser possível aprender a voar.

E me pergunto se são os vaga-lumes pedaços de estrelas ,
Como são minhas lágrimas pedaços de esperança.

Em que constelação estão os sonhos?
Por que o amor não basta?
Onde estão os vaga-lumes?

Ah!
"É por isso que sinto como ninguém o ritmo do jazz-band".

2006-05-12T16:04:00.000-03:00

A minha tristeza
Não é aquela assim passageira,
Que insiste em brotar
Nos corações desavisados.
A minha tristeza é na verdade,
A rejeição de uma vida inteira.

2006-05-12T11:21:00.000-03:00

A minha gratidão ao vinho do porto,
Que me consola insólito nas
Desafortunadas noites de quinta-feira,

Quando me sinto imensamente só,
E duvido ser possível carregar
Tanto sentimento num único peito.

Lúgubre, sento-me
Com um livro a tira colo,
E observo com paciência
As pessoas ao meu redor.

Elas não sabem que estou ali.
Nem eu mesmo sei se estou.
Olho com cuidado e folheio lentamente
Uma ou duas páginas do livro.

Depois bebo o cálice,
Admiro as moças,
Leio novamente o livro,
E despeço-me de mim mesmo.

Sinto o torpor,
Peço a conta,
Vou para casa,

E penso que talvez
Fosse melhor mudar-me para Portugal,
Onde não existem os meus dissabores...
Apenas vinho do porto.

2006-05-11T10:07:00.000-03:00

Dos solanos
És tu jiló
O mais amargo.
*
Quando ainda me esperava,
Teve mamãe o estranho desejo
De querer insanamente provar
Do amargo fruto do jiloeiro.
Desde então sou como aquela
Formação arbórea:
Amargo, rude , seco...
Sensaboria.

2006-05-05T22:26:00.000-03:00

Quem de repente me vê assim,
Triste pelos cantos da vida
Talvez pense que são lágrimas
Esses meus olhos marejados.
Mal sabem eles que não são lágrimas,
E sim saudade.
Saudade Líquida.

2006-05-05T14:58:00.000-03:00

Aprendi o Amor de modo torto,
Logo,
Amo de torto modo.